The
Walking Death
Por
Luis RT (Homo vespa)
La
amó una noche y la devoró con el alba sin pensar que el recuerdo de
sus muslos pudiera ser tan exigente, tan implacable. Desde entonces,
el cascabel de su corazón dejó de sonar porque nadie baila en medio
del silencio. Su cuerpo, suspendido de sí mismo, se convirtió en un
manojo de hilos desorientados.
Una
tarde, la memoria le cayó como un huracán cae sobre la telaraña
más fina de la pradera. En el metro, en el parque, en las aceras, el
zombi camina: sus dientes rechinan, sus manos se retuercen y el
nombre de ella se esconde detrás de su garganta yerta y pedregosa.
No puede cerrar los ojos. La ausencia, que es peor que la muerte, le
taladra con furia los párpados.
No
hay consuelo posible: está condenado a recordar el sabor de esos
muslos.
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| Pintor trabajando, reflejo. Lucian Freud (1993). |
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